ира, 41 - 21 марта 2011 20:41

Холодный зимний вечер, скоро восемь. Большой змеёй ползут автомобили.
Уж лучше бы остаться нам в той осени, где мы друг друга так неистово любили.
Ты куришь, выдыхая с дымом прошлое, я руки грею у себя под мышками.
Как надоели эти пробки пошлые и то, что ты зовёшь меня малышкою.

Скажи, зачем нам эти встречи редкие? Они, скорей, похожи на агонию.
В твой адрес замечанья едкие и мы, чужие, на знакомой территории.
Прошу тебя, не надо откровений, и лжи, что больно ранит мою душу.
Я не хочу твоих прикосновений. Ты все, что было дорого, разрушил.

И нет ни слёз, ни боли, ни отчаянья. Лишь только холод сквозняком по душам.
И эти встречи, будто бы случайные. И мир, в котором ты уже не нужен.
Ты отпусти. Останусь птицей вольною. Не приручил, не смог, с такой как я не справился.
Лети. Живи. Люби. Сумей забыть меня.

Ты говорил – «…такие вряд ли забываются…»

• 
• 
•