Елена, 61 - 23 ноября 2011 22:05

А Он в её жизни, наверно, проездом... И это жжёт душу калёным железом...
Но, впрочем, такое бывало и прежде...Она не питает особой надежды...
Но всё ж привыкает, и это пугает - однажды уже побывала за краем...
Она ищет слово - находит предлоги... А он смотрит в ночь и на длинные ноги...

А он вкусно курит и прячется в дыме... И каждый играет в своей пантомиме...
Она привыкает, и он привыкает... Он тоже боится, поскольку не знает...
Как ей рассказать, что уютней, чем с нею, ему не бывало...
А если точнее- ни с кем... ни за что... никогда и нигде не пил свою жизнь вот в такой полноте....
И этот вот вечер, и поздний их ужин, и это негласное:- "Ты мне так нужен!"
И руки, и губы, и смех серебристый.... И ночь, приносящая пряность бесстыдства...
И утренний кофе на смятой постели... однажды закончившись, станут потерей...

И он понимает, и это так страшно...Ведь жизнь их сомнёт, как кораблик бумажный...
И бросит на рифы, и кончатся рифмы...И станут важнее кредиты, тарифы, ремонты, авралы, карьера и "бабки"...
Она сменит имидж... Зароет задатки и станет докучливой, душной и серой...
И остро захочется новой гетеры...

Он курит и прячется в облаке дыма и чувствует сердце...
И непостижимо - шестым ли, седьмым " неозначенным " чувством себя ощущает на ложе Прокруста....
... А он в её жизни, понятно, проездом...Она знает точно, он скоро исчезнет.....