Письмо без адреса
Ты чувствуешь меня...
Я чувствую тебя...
Мы чувствуем друг друга на расстоянии свыше тысячи километров...
Иногда, ночью, я просыпаюсь оттого, что я только что ощутил тебя физически...
Почувствовал бархат твоей кожи под своей ладонью...
Наверное, чувства имеют ту же природу, что и радиоволны, иначе как бы они могли перенести ко мне мягкие изгибы твоего тела...
Плавно стекая с остывающим воздухом, они запоминают образ твоего тела на простыне и спустя секунды стартуют в пространство....
Наверное, будь я даже на Марсе - я так же ощущал бы твоё присутствие...
Две женщины на этой планете, помимо тебя - абсолютно уверены, что очень сильно любят меня...
Ни одну из них я не ощущаю так же близко к себе, как тебя.
Одна - просто привыкла жить рядом со мной... готовить мне пищу и обстирывать меня, растить нашего сына и получать то, что она может унести... Если бы она просила большего... Я бы дал ей, но её хрупкая сущность сломается от той бури любви, что я мог бы ей отдать... И она не просит, и не требует, и не нуждается в ней, подсознательно догадываясь, что этого ей не снести...
Другая... я сам, как комплект (оболочка и сущность) ей вряд ли нужен...
Ей бы отделить мою душу, взять себе и греть в ладонях, как недоношенного котёнка - она была бы счастлива...
Когда я звоню ей...(по разным поводам, отнюдь не для того, чтобы заронить в неё надежду) она не берет трубку телефона...
Её устраивает тот образ, что однажды запечатлелся в её сознании... Ему-то она и посвящает свою любовь. Это даже не Надежда... это допинг, необходимый ей для ощущения полноценной жизни.
Но ты... у тебя тоже нет надежды... Есть только память... и ты очень бережно, по миллиграмму расходуешь воспоминания о встрече со мной. Наверное, для тебя это было как Откровение свыше... Жаль... но мне кажется, что это не было откровением, скорее пророчеством.
Судьба... Она не зла... она просто равнодушна, как и течение времени... Она бесстрастна. Ей всё равно, кто - кого, и насколько в этом состоит его жизнь... Душевные наши потуги - ей не заметны... главная её задача двигать время каждого - к его концу...
А мне к тебе нельзя...
Может я и рад бы бросить всё... отринуть, сбросить, как змея, ставшую старой и ненужной шкуру, освежив себя новым глянцем свежих чешуек...
Но я знаю о себе почти всё.... Я почти знаю сколько мне осталось... И от этого не спасёт никто... Ни ты, со своими снами за забором, что не пропускает не только меня, пришлого, в твое внутреннее "Я", но и зачастую - тебя саму... ни те, что ближе ко мне физически, но так же далеки от моей души, как полюса планеты друг от друга.
Я слишком сильно люблю тебя, чтобы позволить тебе страдать. Больше всего я боюсь увидеть твои пушистые ресницы мокрыми от слёз. И поэтому я отпускаю тебя, как отпускают с ладоней птицу в небо. Со светлой грустью и легким сердцем.
Я хочу уберечь тебя от самого себя...(не с)
