ОДА, 64 - 18 декабря 2012 07:10

[B][COLOR=red]И хочется лечь, завернуться в небо,
от всех сквозняков подоткнуть бока...
А серая армия дона Рэбы
с утра маскируется в облака.
Куда ни посмотришь - повсюду рати,
подмокшая вата саднит в груди...
И я выхожу их встречать в халате,
в носках, мизантропии, бигуди.
Я режу огурчик, соленый, вялый,
нектар для моих дорогих гостей...
И осень засаленным одеялом
уже застелила мою постель.
- О, Господи, дай мне...
- Возьми сама.
Сходить за кефиром. Сойти с ума.
И я не мыслю себя без виски,
янтарных колосьев вторая власть,
была бы я киской - купила вискас,
а так - по-октябрьски надралась.
Цепная дворняга, калачик света
тащу по команде "Пошла! Апорт!",
мне хочется даже прослыть поэтом -
ведь это, по сути, престижный спорт.
Четвертая рифма, вода седьмая,
не вижу, не слышу, иду на Вы...
Как милой бедняжке дожить до мая?
Бедняжки к морозам уже мертвы.
О Господи, я же...
- Уже не я.
Расти до отметки. Срастить края.
И я засыпаю, зажав аорту
в промокшей, осенней, чужой горсти,
промозглое время - другого сорта,
уже не способное прорасти,
последнее, злое, не мякиш - сажа,
скребу по сусекам, держусь в руках,
а в общем, родные, совсем не скажешь,
что я препарирую облака.
Прости меня, милый, за эту силу,
хохочет в кармане картонный черт.
Я просто хотела, чтоб все красиво.
Он сажает меня на свое плечо.
О, Господи, слева!
- Смотрю, держись.
Играю на вылет. Играю в жизнь.
(с)[/COLOR][/B]