Nata, 51 - 2 марта 2013 08:36

Как часто в жизни бывает:
«Милая, родная, прости меня за все. Прости за все эти годы молчания и непонимания. Как я мог не замечать твои чувства? Я только сейчас понял, сколько лет прожил зря без тебя. Эта мысль не дает мне покоя. Умоляю, прости меня. Без тебя я не смогу жить...»

Молчание... Рука дрогнула, лист выпал из её руки и с тихим шелестом упал на пол. Господи, как она мечтала услышать эти слова тогда, десять лет назад... А теперь... Теперь уже поздно что-либо говорить. Два чудесных сына, любящий и любимый муж, прекрасная работа, дом... Жизнь налажена. Нет в ней места для него... уже нет.

О, судьба, как ты жестока. Как она страдала тогда... Он не замечал, относился несерьезно. Она искала его долгое время, нашла, надеялась, что полюбит... Но, видно сердцу не прикажешь, да и его молодость сказала свое веское слово. Она для него была просто одним вечером в бешеном ритме молодой и беззаботной жизни. Красивый, умный, воспитанный... А она страдала, плакала ночами, замыкалась в себе, долгое время не впускала никого в свое сердце... И все ждала, ждала...

Спустя несколько лет появился другой и ... жизнь с чистого листа. Он помог справиться с прошлым, помог забыть все печали, стереть из памяти ту ночь, которая на долгие годы отняла спокойствие и счастливую жизнь, подарил любовь и счастье. И теперь прошлое стучится в дверь. Почему все так несправедливо? Почему?

Что ответить ему? Быть беспощадной или пощадить? Она любила его тогда и в то же время ненавидела всем сердцем за муки, причиненные им. Какое-то время назад она мечтала столкнуться с ним где-нибудь, неважно где, лишь бы он узнал её, увидел такую красивую, успешную, любимую, самодостаточную. А теперь... лишь горечь прожитых зря лет и жалость. Да, она жалела его. Никто как она не может понять, что такое безответная любовь. Кто ни разу её не испытывал, тот никогда не поймет вкус настоящей любви и преданности.

Что ему ответить? Что ж, она пожалеет его, не будет сыпать соль на рану. Что ж, видно так было угодно кому-то свыше.

Ранним пасмурным утром он нашел в почтовом ящике тонкое письмо. Дрожащими руками разорвал конверт, с минуту не решаясь взглянуть на строки. Сердце готово было выскочить из груди. На маленьком листе бумаги ровным уверенным почерком было написано: «Прости, уже не мечтаю...»

• 
• 
•