[B][COLOR=darkblue]"Она была...
...АКТРИСОЮ..."(с)
Иногда так бывает…
Это не профессия… это врожденная данность.
Она, быть может, даже хотела бы перестать играть…
Скинуть сценические костюмы, стереть грим, выкинуть к чертовой матери маски и листики с вызубренными наизусть ролями и сценами.
Только не может.
Актриса живет в ней… она вся- от кончиков пальцев на ногах до мозга костей- прирожденная лицедейка.
Она смеется, плачет, бьется в истерике или экстазе, отчетливо понимая, что сегодня она Гетера, а завтра… кто знает…быть может Клеопатра…
Кто-то… ну или что-то вложило в ее создание максимум лиц и образов.
Они все живут в ней, соперничают, сливаются воедино, распадаются на атомы…и в день она меняет с десяток масок, переставая в них узнавать саму себя.
Антрактов нет…ей так нестерпимо хочется хоть на мгновение остановиться и найти среди замерших у нее внутри женщин, их судеб, мыслей и поступков самое себя…
Но рампа светом бьет в глаза и заставляет, скинув саван Магдалены, поднять куда-то ввысь смиренный взгляд Мадонны.
А к вечеру из зеркала посмотрит Нефертити…и декорации Коллизия вдруг разлетятся вдребезги и тут же лягут новым пазлом за ее спиной.
И каждую роль… жизнь… судьбу… она, конечно, знает на зубок.
Она их не учила и даже близко не была знакома с теми путями, что выложил для разных земных женщин создатель до нее.
Ей просто в картах мироздания как-то выпало играть… жить в образах и заново дарить их призрачным теням жизнь на секунду, на короткий первый или трехтысячный акт, яркого мига воскрешения.
А девочка затерянная в них, в ИХ репликах и ИХ движениях по касательной судьбы мечтает о свободе…и даже знает где ее найти…где та, заветная, далекая ей дверь, там, за которой, она умеет быть собой…знать острый вкус СВОИХ соленных слез, а не Принцессы из волшебной сказки… смеяться СВОИМ низким, грудным смехом, а не подражать в нем интонациям валькирии… коснуться губ того, с кем она может быть собой…
Но эта дверь ЗА врезавшейся в ее жизнь чертой от света рампы…ЗА занавесом и театральными ступеньками на ее сцену…ЗА отмеренным ей нескладным бутафорским счастьем…
Ей не дано ее достигнуть… и вот она бежит…стремглав бежит обратно к своей сцене, глотая на бегу те самые, ЕЁ, живые и потому сжигающие грим слезы прочь,как можно дальше от той двери… от той,где на пороге ей в след грустно смотрит человек, в ладонях у которого живет ее такое невозможно-настоящее, не выданное для этой жизни им обоим счастье.
(с)[/COLOR][/B]
