Porthos, 61 - 13 января 2014 21:30

Метель 1837 года


Белым снегом стерты краски осени,
Плач дождя и клекот журавлей,
Не видны за ледяною проседью
Силуэты спящих кораблей.
Старый год исполнил все желания,
Новый - их придумать не успел,
Медный всадник отдан на заклание,
Лишь Исаакий золотом блестел.
Сыпала метель картечью белой
На Невы замерзшую дугу,
Ангел белокрылый, онемелый
На Дворцовой в клочья рвал пургу.
Но на Черной речке, грянув, выстрел,
Приглушил разбойный свист ветров,
Расплескав безжалостно и быстро
Ягоды рябины, словно кровь.


На мгновенье тишиной обманешь
Серебром застывший мертвый лес.
За метелью сам, порой, не знаешь,
Кто здесь Пушкин, ну а кто - Дантес.

• 
• 
•