SweetMia, 55 - 5 сентября 2014 19:50

Женщина непредсказуема, сегодня ты самый лучший и нежный мужчина, а завтра сволочь последняя, причем даже сам не можешь понять а чём причина такой перемены. Всё дело в психике, очень подвижная психика порождает такие перепады в настроении, через два месяца,она, нет не позвонит, напишет по электронной почте, что страдает, очень скучает и ждёт в гости, не объясняя причины своего срыва. И ты, пряча от мороза, под дублёнкой букет роз летишь на свидание. Она встречает тебя в прихожей, такая тёплая, нежная, ласковая, рвешь на ней одежды и прямо в прихожей валишь её на пол. Нас опять захватывает бешеная страсть, она опять вонзает свои ногти в твою спину, снова и снова кончая как "пулемет" и в экстазе кричит "Мамочка", нет, это не крик -это "Песня". Как бы не была хороша, любима и желанна эта женщина нужно наступить себе на горло и рвать с ней отношения. И теперь уже ты не объясняешь ей ничего, просто уходишь тихо. Уходишь к другой, которая может быть не такая нежная и не такая ласковая, а просто мудрая женщина. Она кончает тихо тихо, как мышка, наверно получая не меньше, но тщательно скрывая свои эмоции. Находясь рядом с ней ты понимаешь, что ты ей очень нужен и она дорожит тобой и ей очень плохо будет без тебя.

Желаю чтоб поскорей!!!!

"Самые тяжелые расставания происходят молча. Внутри.
Самые когда-то дорогие люди, разрушающие ваши самые дорогие иллюзии, остаются в прошлом, нашими приятными воспоминаниями. Ведь они тратили на нас свои эмоциональные силы, время, нам было весело и грустно вместе... Так должно быть. Иначе, оглядываясь назад на свою жизнь, мы увидим только грязь, которую сами развезли. И покажется, что в нашей жизни не было ничего хорошего. А зачем она тогда, эта жизнь?
Очень печально осознавать, что для кого-то прошлое - вранье и пустой звук.
Что для кого-то вы можете стать злом в один момент.
Главное - не опуститься до того, чтобы превращать в дерьмо все, к чему прикасаешься.
Из боли никогда не делается скандала и интриг"
(инет)

Мне вовсе не сложно сказать - Я люблю тебя.
Вовсе не сложно. Губы сами складываются - Я-лю-блю-те-бя!
Сложнее не сказать.
Еще сложнее - найти кому.
Я в девушках-то была честная - не говорила, пока не чувствовала.
Да им и не надо было, которые ровесники, этого. А то, что им надо было - я от того тоже не бежала. А те, которые от меня этого ждали понапрасну - ну да, не дождались.
Но влюблена была достаточно часто.
А вот любовь.
Ну, вот было - несколько раз - я задыхалась, и голова моя шла кругом, и я все видела так четко-четко - словно на предельной резкости. И слышала все звуки, и чуяла все запахи, и все истины мне ясны были разом и так же совершенно непонятны. И ноги подкашивались и были ватные. И кожа - гусиная, вся в мурашках.
Вот что это - любовь была?
Или несчастье?
Или счастье?
Вот эти четыре раза - оно обрушивалось на меня, это нечто, тяжелое, как сугроб, пьяное и трезвое одновременно - этот обвал бытия, когда ты не помнишь, обедала ты или нет, и не помнишь, что такое обед, и не спишь, и спишь, и когда улыбаешься и плачешь, не замечая этого, когда ты становишься эгоистичной как никогда - всё, что вне этого обвала, тебя не волнует. Вот это - любовь?
Я не знаю.
Любовь ли это была, или страсть, или сумасшествие, влечение, морок.

Но я знаю, что такое нелюбовь.
Это когда ты в ресторане чуть не говоришь незнакомому официанту - Я люблю тебя. Просто потому, что губы снова хотят так сложиться, твой собственный язык хочет это произнести.
Потому что давно не говорила никому "я люблю тебя"

Но я знаю, что она будет.
Я узнаю её. И вы свою узнаете, дада.
Это просто.
По движению рыхлого воздуха, что обрушится весь, целиком - и станет больно дышать. Как если стоишь на ветру.
По чуть слышным звоночкам. Динь-динь. Ты же слышишь? Эту случайную музыку, такую теплую, такую знакомую, такую еще ненаписанную...
По тугим солнечным струнам-лучам. Что жадно вплетутся в непослушные волосы. Которые ты очень помнишь. Просто помнишь, не важно откуда. Стоит едва лишь коснуться. И невольная дрожь мокрым ливнем ее выдаст. Твою! Начинаясь в ложбинке на замшевой шее, ниже, ниже, по оголенным беспомощно нервам и сосудикам разным. Насквозь!
По лукавой улыбке где-то в краешках слегка прищуренных, мягко-фланелевых глаз: "Эй, привет, это я!". И теперь все будет иначе. Веришь?..
По изящному профилю. Как прорисованному острым грифелем по заснеженной глади листа. Стой! Не двигайся! Я его дорисую. Только позволь.
По манере все время трогать нежную мочку уха с еле заметным пушком, или скручивать краешек скатерти, запрокидывать голову или часто моргать. Нет, не спутаешь эту манеру... Такую родную!
По заливистому, влажному смеху. Будто кто-то невидимый дернул за белую косу акацию, отяжелевшую после дождя.
По спадающим бретелькам платья, по бусикам с янтарным отливом, по звенящим цветастым браслетам, по родинке на бесстыжей ключице, по терпко-теплому запаху ее волос, по веснушкам на кончике носа, по привычке смотреть исподлобья и размахивать часто руками, разметая пространство и время кончиками ресниц.
По этой родной утренней щетине, по ямочке на щеке, по обиженному затылку, по сильным ладоням, которые могут быть такими нежными, по сонному забрасыванию руки на твою грудь, словно подтверждающему "не трожь, моё, я хозяин".
Ты узнаешь ее. Это просто! Разве можно ее с кем-то спутать?

Пыс. Не влюблена. О войне и страданиях помню. Вышенаписанное - перепуганный бред воспалённого воображения старой бессовестной сучки, напоминать не нужно.