ОДА, 64 - 16 мая 2015 21:16

Но в конце пути... кто-то, обязательно, там, наверху, все рассудит и решит: дура я была или нет, что лепила формочками куличи, разрушая замки песчаной мечты. А мечта - в начале - была очень большой, чтобы счастливы были каждый и все! Только этому каждому требовался от высокой мечты. очень прозаичный кусок: что-то не срасталось, путалось, рвалось.как тут не помочь?! Вот я и дробила, резала, дарила, подносила с улыбкой на праздничном блюде, как куски пирога.
Соглашалась часто: ладно пусть так - будем горько жить в обиде или в сладкой любви. но латала стены, закрывая прорехи собой. Только что в том проку? - увижу потом, свысока, и, наверное, это будет совершенно другое существо "я - не я". Как там ценится любовь и коварство, свобода и кабала? Это ли не молитва - облечь для Бога человеческую жизнь в мысли, чувства, слова.?