Марина, 88 - 27 апреля 2016 20:36

это и правда страшно, чертовски страшно.
мир за окном все такой же, как был. вчерашний.
ветер остывший дымным отравлен ядом.
я его помню, ведь три недели кряду
я на него бросаю слова и чувства.
я ухожу. оставаться - сродни искусству
падать со стен, у земли расправляя крылья.
я не справляюсь. восемь часов бессилья.

это и правда просто, предельно просто.
я улетаю вновь на туманный остров,
чувствую, как дождинки текут по коже...
- сможем, как думаешь?
- поздно, уже не сможем.
вид все такой же. замок давно разрушен.
только во сне в этом замке - воскресный ужин,
кружатся в танце люди - не миражи.
сколько веков эти призраки будут жить?

это и правда страшно. чертовски страшно.
прыгать, расправив крылья, с высокой башни
в чувства, которые разум считает ложью.
- сможешь потом собрать себя?
- нет, не сможешь.

люди сбегают в Память, как будто в Мекку.
снова и снова бросаются в ту же реку,
в тщетной попытке сердца нащупать брод.
- ты среди них?
- шестой бесконечный год.

• 
• 
•