Xloya, 68 - 25 января 2018 02:19

ПАМЯТИ ВЛАДИМИРА ВЫСОЦКОГО
Мы не верим пророкам живым,
Нам могилы пророков милее,
Почему мы умерших жалеем -
Умирающих знать не хотим?
Что за страсть - затравить, загубить?
Неужели мы не замечаем,
Как поэтов своих убиваем,
Чтобы мертвых потом полюбить?
Вот он был. Вот он жил. Вот он пел.
Боль рвалась из охрипшего горла,
Как жалел он нас - горький и гордый,
А себя пожалеть не хотел...
И коней своих гнал, торопил
Вдоль обрыва, по самому краю,
Злые сплетни и ложь презирая,
От бессилья срывался и пил,
И кричал свои песни, и знал,
Что струна оборвется до срока...
На костре - избавленье пророка,
Это он хорошо понимал.
Потому и не спорил с судьбой,
И сойти с колеи не пытался,
И затравленным волком метался,
От врагов отбиваясь строкой...
Кони мчались - в поту и в пыли,
Их уже не сдержать у обрыва,
И тряхнув на прощание гривой,
Навсегда седока унесли.

Ирина Усманова
25.01.1991
г.Ташкент