...а осень как пережить?
Да, в общем-то, ничего сложного. Заведи себе ведьму поприличнее, чтобы и умом, и лицом, и телом. А она заведёт в твоём доме аквариумных рыбок, водрузит на подоконник горшок с лавандой - и что, что октябрь? Зацветёт, как есть зацветёт. Будет твой дом пахнуть лавандой, как волосы ведьмы в день вашего знакомства. Ты поймёшь, что она и есть твой дом, а всё, что было раньше - пустышка.
Ведьма будет петь тебе колыбельные, наигрывать пальцами на коже знакомые мелодии, целовать в висок и обнимать во сне. Будет заваривать травяные чаи, рассказывать о странствиях и чёрном вороне, старом друге, который решил полетать в одиночку в поисках себя самого. Ведьма будет улыбаться тебе по утрам, заплетая тяжёлые чёрные волосы в тугую косу, и от улыбки в комнате будет светло, как в июльскую зарю. Ты будешь льнуть к ведьме, как усталый путник к долгожданному очагу.
Ведьма побежит по парку, не отпуская твою руку: листья под её ногами вспыхнут золотом, фонари завихрятся в танце. И ты побежишь за ней, не в силах устоять, выстоять, вынести жизнь без неё, хоть миг без неё.
Так ты не заметишь, как пропадёт тень твоя. Как перестанешь считать деньги - лишь дни и минуты рядом с королевой твоей осени. Тебе ведь хотелось пережить эту осень, и пока дом твой пахнет лавандой и свечным воском, пока длинные изящные пальцы перебирают твои волосы перед сном, ты будешь знать, что осень можно пережить. Вообще всё можно пережить, если не один, если с ней.
Вслед за тенью пропадёт голос твой, а улыбка ведьмы станет ещё теплее, походка смелее, голос звонче и талия тоньше. Одним утром, когда твоя ведьма будет стоять за спиной, ты не увидишь в зеркале ничего, кроме слепящего света в комнате. Ни рук своих, ни мыслей, ни тени. И, растворяясь навсегда, ты успеешь подумать, что пытался обмануть ведьму, но всё давно решили за тебя, и это не ты переживал осень, а она проживала тебя, прожевала и выплюнула последним ноябрьским листом, и ты опадаешь с календаря прямиком на скамейку в том самом парке.
Ведьма же, пережившая осень, станет готовиться к зиме. Её надо проживать в одиночку.
© Ксюша Черкашина
***
Мамочка, я влюбилась...
Октябрь, тридцать один.
Молод. Знаю, но чувствую: сейчас он мой Господин.
Пижон. Пальто багряное, шарф из сфагновых мхов.
Кормит меня каштанами, плетёт паутины снов...
Пахнет опавшими листьями. Пронзительно- горько, как вермут со льдом.
Молчалив.
Ночами мглистыми обнимает мелким дождём...
Днём охапками дарит золото и сапфировые небеса...
Мама, нет, роман будет недолгим.
Расстаёмся мы в конце месяца...
© Дарья Власова
