Настасья..., 39 - 25 декабря 2005 04:05

Настя, Настя, Настя, Настя...перестань повторять свое имя. Откуда здесь этот текст? Чьи руки его пишут?

Мои? Или той, что представляет меня внутри компьютера, на виду и на устах тысяч незнакомых людей... Как же ломается мысль. Как свет, проходящий сквозь призму, она становится прямой полоской, которая светится, но не светит. Слово - пучок, в который так трудно порой собрать все ветви дерева мысли, раскинувшиеся на сколько хватает глаз. Часть мысли всегда погибает на пути к выходу из состояния свободы внутри одного сознания. Она проходит порог... За которым стоят и ждут слушатели, читатели, зрители... Я как будто смотрю сейчас с картины, висящей в галерее, глазами одного из сотни изображенных на ней персонажей на тех, кто рассматривает эту картину. Слышу их слова, которыми они обсуждают ее. Но я не знаю их мыслей. Я только слышу, что они не постигли замысла того, кто изобразил меня и других персонажей. Он написал ее в изумрудно-фиолетовых тонах не потому, что его тонкую натуру легко сломило непризнание в обществе.... А потому... Да хоть потому, что он беден, и на тот момент у него не было более сочитающихся красок. Он беден, но счастлив. И, возможно, ему наплевать на признание именно этих старых тетенек с клунками, забежавших в музей только чтобы укрыться от дождя... Тот, кого он любил, давно признал его Гений... Хотя, возможно, позже, чем умер автор.......

• 
• 
•