[SIZE=+1][COLOR=brown][FONT=Geneva][I]Обычный необычный день...[/I][/FONT][/COLOR][/SIZE]
[SIZE=+1][COLOR=grey][FONT=Arial][B]Не люблю я 8 марта. Какой-то там международный женский день. Подарки банальные, цветы у всех коллег одинаковые. Бр-р. Нет, не люблю. Хотя, может быть, я просто-напросто смотрю на него предвзято…
Может, на самом деле, это чудный весенний праздник, когда можно поздравлять мам, употреблять алкоголь, смеяться и чувствовать себя женщиной. Почему бы не порадоваться? Впрочем, если восьмого марта от вас не уходит муж…
Я до сих пор не понимаю, ну почему именно в этот день? Почему не седьмого, например, или девятого? Или десятого, в конце концов? Нет, по тому самому закону подлости он ушёл именно 8 марта. С праздничком, дорогая, так сказать. С днём весны. А ведь ночью так горячо обнимал, может, прощался?
Ушёл он вполне обычно. Я не знаю, как обычно уходят мужчины, но, наверное, так. Сказал мне: "Прости, ты сама же видишь, мы давно разлюбили друг друга". "Почему мы?" - хотела спросить я, но потом передумала. Вряд ли это что-то изменит, да и слова эти были совсем не к месту. Он сказал мне, что у него есть другая женщина. И уже давно.
Странно, но я почему-то этого не замечала и безоговорочно верила в его "задержки на работе", "вынужденные поздние возвращения" и "уик-енды с друзьями". Говорят, что настоящая женщина всегда почувствует существование соперницы. Вероятно, я просто не настоящая...
Муж ушёл в одиннадцать ноль-ноль. Интересно, он выбрал время специально или это просто совпадение? Он ушёл, а я упала на кровать и разрыдалась. Сейчас думаю, что разрыдалась совсем не оттого, что он бросил меня. Тогда я ещё не полностью понимала значение этих слов и действий, мне просто было жаль испорченного праздника, внезапно поселившегося в квартире одиночества. А еще я не знала, что делать.
Стыдно сейчас вспоминать, что я решила уйти от проблем самый простым и, как я думала, действенным способом. Я решила напиться. Пить в одиночку 8 марта, что может быть отвратнее? Но напиться мне не удалось. То и дело вспоминала наши свидания, нашу свадьбу, наши нежности, и никак не могла успокоиться.
В дверь позвонили. По плечам пробежала дрожь. "Он понял, что я нужна ему", - обрадовалась я и кинулась к двери, больно ударившись ногой об стол, но совсем не обратила на это внимания. Счастливо улыбаясь сквозь слёзы, распахнула дверь, но на пороге стоял отнюдь не мой блудный муж.
Видимо, разочарование было так явно написано на моём лице, что сосед Гоша долго растерянно молчал. Потом выдал:
Автор: Самира Кузнецова,[/B][/FONT][/COLOR][/SIZE]
