Консильори, 38 - 23 августа 2008 02:45

Некогда жила девчонка. И в свои ранние годы ей пришлось учиться тому. Как взрослеть, живя на войне, которую она называла домом. Она никогда не знала куда пойти, чтобы укрыться от шторма. Который ранил ее, когда она видела боль на лице своей матери. Каждый раз, когда кулак отца касался ее лица. Когда она слышала все те оскорбительные ссоры, она плакала в своей комнате. Надеясь, что это скоро закончится. Синяки пройдут, отец, но боль остается все той же. И ты все еще помнишь, как он до смерти тебя пугал. Тебя спасала лишь, мама, любовью, которую она тебе дала. Каждое утро ты просыпалась, оглядывалась назад, вспоминая вчерашний день. И ты была в порядке. Ты часто вопрошаешь, почему ты носишь всю эту вину? Когда именно отец помог тебе выстроить эти стены. Тени, мелькающие по ночам в полуоткрытую дверь. Звук голоса разбитого ребенка, кричащего “пожалуйста, больше не надо”. Папочка, разве ты не понимаешь значения всего ущерба, который ты нанес. Для тебя это всего лишь воспоминание, а для нее это все еще живо в памяти. Это нелегко забыть. Все те ссадины на ее шее. Когда ты бросал ее на холодные ступеньки. И каждый день она боялась вернуться домой. В страхе того, что она там может увидеть.

• 
• 
•