Марина, 59 - 1 ноября 2008 10:18

Мне сорок восемь лет, а кажется, что сорок.
Я лгу себе самой
И требую любви без всяких оговорок,
Без права быть со мной,
Любви, где каждый шаг подводит к эпилогу,
А счастье только миг
Той правды, что всегда толкает на дорогу,
Ведущую в тупик.
Что значат моих слов спокойная небрежность,
Сознание вины?
В душе сплошная ложь, в глазах сплошная нежность,
А ум со стороны
На каждый яркий жест насмешливо взирает
И шепчет: Это блажь.
Он знает цену мне, и зная, презирает
За смех и эпатаж.
И кажется, что я под снежною одеждой
Ничуть не горячей;
И вряд ли выбью клин сомнения надеждой
И смелостью речей.
Я честности ждала и ясности искала
Для блага своего;
В цепи моих шагов глупее не бывало,
Наверно, ничего.
Но разве объяснишь, как жить одним моментом
И помнить: никогда
Никто ни для кого не станет монументом
Из камня или ! льда;
Никто не будет бить по движущейся цели
Без линии огня;
И на простой вопрос: Чего на самом деле
Ты хочешь от меня?
Мне нечего сказать. Души холодной пламя
На время и взаймы;
Но станут для меня анслейскими холмами
Крылатские холмы.

(c)
Вообще то мне пока не сорок, просто стихо понравилось))))

• 
• 
•