Он придет. И это Событие в твоей жизни. Суббота. Ты просыпаешься рано-рано, вылизываешь квартиру, бежишь в супермаркет через три остановки, чтобы приготовить ему «что-нибудь вкусненькое», впоследствии призванное оказаться любимым блюдом; невообразимым планом выпроваживаешь детей, родителей и подруг - только Он, и тебя нет сегодня ни для кого больше. Ты кружишься у плиты в бигудях и маске из абрикосовых косточек, суетишься, заглядываешь в духовку, параллельно набирая «ленивую» смс: «Доброе утро! Только проснулась, кутаюсь в пуховое одеяло, пью кофе и жду тебя :)». Потом бежишь в ванную «привести себя в порядок»: намываешься вкусностями из Lush, маникюр, педикюр, макияж, новое белье, прическа и непременно одеть что-нибудь ненавязчивое, но так, чтоб была изумительно хороша, чтобы мимо кухни и затянуло. Все нужно успеть. Звонок. Тихонько ругаешься, как всегда опаздывая, но уже дрожишь, улыбаешься, предвкушая: Он пришел.
Ты так долго искала..
И вот оно Счастье.
Ты открываешь глаза утром твоей новой жизни, с благодарностью глядя на посапывающее чудо, тело приятно ноет, и вот ты уже совсем не ворчишь, что не хочется просыпаться, идти на работу, вот-так-вот-жить. Внутри тихонечко зарождается подобие смысла. Ты разглядываешь Его. Осторожно соглашаешься, что заслужила, Обнимаешь и зацеловываешь.
Ты бережешь.
А потом. Что это?! И глаза вдруг открываются шире: ты теперь видишь не только Его, но и все недостатки, ваши недосказанности, недоговоренности, все ваши «недо..». И их оказывается так много, больно и непоправимо, что выяснять можно, но уже не имеет смысла. Но вы разговариваете. Пытаетесь разговаривать. Вы даже строите диалог. Тот, к которому шли бесконечно долго. И вот пришли. Сели и начали. И нужно успеть проговорить неимоверное количество слов, пока тебя не перебили, высказать, точнее, даже не высказать, а выбросить, выстрадать, вышвырнуть из себя.
Сколько можно Это носить?!
Но нет. Ты не можешь открыть свой рот: он предал тебя, захлопнулся, и ты тяжело молчишь, опустив голову, разглядывая подрагивающие пальцы. Нужно поднять глаза, но тебе больно смотреть. И тебе жалко. Его и себя. Времени. Так и не пригодившихся чувств. Вновь ушедшего смысла. Ты опять ошиблась.
Это не он.
И это не самое страшное.
Это уже не ты.
Ты не такая, недоделанная, неправильная, неспособная на серьезное всепрощающее чувство, ты просто сбегаешь, не пытаясь решить того, что уже не поддастся никакому решению.
Недолюбовь.
Ты закрываешь глаза одна и просыпаешься в той самой жизни.
Жизни «До» и «Без».
Дежа вю.
