Чекист, 39 - 9 февраля 2007 10:10

Скромный пример моего творчества. Сразу прошу не проводить аналогий с автором :)
Снайпер


Слепой взгляд, сквозь листву, равнодушных седых гор на меленького человека. Снайпер поежился, отгоняя мурашки тревоги. Он не любил лес. Тот всегда хотел убить. В Финляндии, в Белоруссии, и здесь, на Кавказе.
Финляндия… Красавица – Суоми, беспощадная к чужим. А они были чужими... Ночью лес скалился хищными лапами елей, днем кусал меткими выстрелами.
Там он стал Снайпером. И потерял…
“Анастасия, Настя, Настенька…” – Шелестел лес. “Ты не тот, кого стоит ждать. Уходи”. И ночной вой, и зубами в подушку…
Ласково погладил полированное дерево ложа. Она не обманет. Верная СВТ с тонкой паутинкой зарубок на прикладе. Палец заскользил, считая: первая, вторая, третья, одна крест-накрест – месть. За что? И не вспомнить уже…
Легко качнулся ствол, принимая уставшую бабочку. Снайпер заворожено следил за переливами пестрых крыльев: красное, черное, желтое. И синева неба сверху.
Шум взлетевшей птицы, чуть слышный рокот мотора. Оптика послушно приблизила дорогу. Коробок БТРа, два грузовика. Ягд-команда. Егеря…
Щелчок винта. Пятна лиц обрели четкость. Обер. Биноклем водит по зелени леса. Сохой треск сломанной ветки выстрела. Немец завалился на спину. Хлестнул тяжелый “машинегевер”, в труху кроша деревья. Лес застонал жалобно, принимая летящую смерть. Пулемет водил черным хоботом ствола, стегал свинцовым кнутом.
Посыпались из машин егеря, передергивая на ходу затворы куцых карабинов. Шорох металла о металл, невнятная ругань, стук пулемета – музыка…
Музыка, танец…
Он не был еще Снайпером. Пары кружились вокруг. И ее глаза светились счастьем, а губы шептали: “Ты любишь меня, Дима-Дымок? ”…
Больно ударила щепка, отрезвляя. Танец… Парни, хотите танцевать? Зря… Будет вам и полька-бабочка и почетный караул у могилы!
По егерям хлестнул выстрел, второй, третий… Упал ефрейтор, зажимая пробитую шею. Уткнулся в землю автоматчик. Потанцуем?
Отмеряя ритм, заколотил пулемет. Змеей за могучий выворотень, и раз-два-три, выбрать спуск до упора… Еще один готов.
Обожгло руку. Плеснуло горячим. Плевать! Зато попадали в траву хваленые егеря и не дергаются. Новую обойму, передернуть затвор, поймать прицелом серую куртку.
Ага! Достал, значит, белобрысого… Вспышка, выбивающая сознание. Круги перед глазами красный, черный, желтый. И синева неба сверху… “Ты любишь меня, Дима-Дымок? ”…

• 
• 
•