Валентина, 73 - 16 августа 2009 09:48

Я живу. Питаюсь любимыми текстами, складываю в папочки красивые картинки, чёрно -белые и цветные факты чужого счастья, чужой любви, оставшиеся на память от всех тех, кто видел эти мгновения лично, кто потом хранил их годами. Знаешь, фотографы живут долго. Я считала- некоторые до ста не дотягивали всего по году. Почти все известные, что снимали красоту или такие вот счастливые мгновения-жили больше 80. У индейцев, кажется, есть такая мания, не давать себя фотографировать: они верят, что фото забирает кусочек их жизни. А фотографы-просто вампиры, которые живут этими чужими кусочками. А кто я тогда.. Тогда я опосредованный вампир. Хитрый такой, хранящий в файлах консервированное счастье и красоту разного сорта, добытую промеждупрочим с разных уголков Земли и Времени.

Я живу. Дышу без тебя холодной пустотой и слышу, как трутся боками плиты материков друг о друга, скрипят, словно невидимые половицы в старом бабушкином доме, слышу как кукушка без голоса , выглядывая из сломанной башенки, грустно покачивает головой, раскрывая клювик и безмолвно отсчитывает часы без тебя.

Я живу. И по ночам мне снится Париж. Размытый дождями и серыми акварелями разных оттенков. Осенний, пустой. Где-то там под дождями, прячутся клошары, тайно храня на своих суровых и добрых, как у старых пионов, лицах выражение концентрированной вечности, чтобы вселить в нас, живых, неосознанный страх и ощущение беспомощности перед неумолимым временем, дыхание которого уносит последние крупинки надежды с озябших душ закоренелых оптимистов. Где-то там, в моих снах, недосягаемый как Париж, прячешься ты.

Это похоже на небытие. Это и есть небытие. Только мне теперь всё равно, потому что мысли в моей голове перемешались с тупой, но доброй ватой, а все слова, что я когда-либо исполнила тут графически, успели застыть камнем у меня в изголовьи. Так-то, мой дорогой человечек...

Вчера я разговаривала с облаком. Облако про Париж ничего не знает. Тает где-то на середине пути и ничем таким, чего бы я не знала о Париже, похвастаться не может. Зато оно рассказало мне о тебе. И о том, что ты всё это читаешь.

Я люблю тебя.

• 
• 
•