С опозданием в несколько дней…
Паша.
…смотрю на градусник…37 и 8…самая ебанутая температура. Накрывается встреча с человеком, которого я не видел уже месяца два. При последнем созвоне я чётко пообещал приехать к нему, как только вернусь в город. Нужно бы позвонить и отменить всё, да вот только на телефоне кончились деньги. Хотя есть же домашний. Да и ладно, всё равно его жена - стервозная истеричка, не даст нам насладиться встречей. В прошлом году, на его дне рождения мы ужратые в хлам, закрывшись в кабинке туалета какого то ресторанчика, нюхали жирные дороги прямо с крышки унитаза. Если серьёзно берёшься за эксперименты, крайности отбрасываешь к чертям. Я пережил с этим человеком столько различных ситуаций, что можно писать отдельный роман, но теперь я должен давать чёткий расклад его жене для того, чтоб забрать его из дома на пару – тройку часов. За короткий отрезок времени я должен как можно более уверенно напиздить о наших с ним благочестивых намерениях на этот вечер под её сверлящим взглядом. И если проканает, то Бинго-мальчика отпустили погулять! Я не понимаю одного, зачем так жёстко загонять себя под каблук, причём добровольно, и потом изредка, с обещанием вернуться не позже одиннадцати, выглядывать оттуда? Он принимает все решения через жену, даже те, которые требуют сугубо мужской инициативы. И вся проблема не в том, что она такая возвышающаяся над ним ФрекенМатьЕёБок, а в том, что всё это ему нравиться. Я прекрасно понимаю, что я для него представляюсь единственной надеждой в этот вечер вырваться из дома хоть на какое то время. И я ему не буду перезванивать, я решил. И мне его ничуть не жаль…
Почему то вспоминается как мы втроём, в брюках и в белых рубашках с закатанными рукавами, с пузырём вискаря в руках, шлялись по ночной Москве. Мы представления не имели, в каком районе находимся и куда нам идти, да и вообще было всё равно куда идти. Где то далеко, у нас за спиной, ресторан с шумной толпой, вывалившейся со свадьбы Андрюхи, а мы не спеша идём, пьём не разбавленный виски из горла и курим сигареты, выдыхая дым в не по осеннему тёплый воздух этой сентябрьской ночи. И улица на редкость такая безлюдная и настроение такое охуенное и вообще я рад, что эти люди выбрались со мной… А потом я просил, какого то негра, который пол ночи пел рэп на французском, достать мне экстази или гидропоник, а Паша с Жориком вливали в него вискарь…
Чёрт, это было уже давно, а сегодня я остаюсь дома, вновь обернувшись стенами комнаты как мягким пледом. За окном, в бледном свете одинокого фонаря вижу как с неба сыпятся мелкие крупицы снега. Winter, man? Нет, точно никуда не пойду и за одно поберегу свои нервы и свой желудок от реакции на тошнотворную фразу “ну вот и белые мухи полетели”, которую обязательно ляпнет очередной встречный знакомый, а я буду жалеть, что я не капрал Тэйлор из Call of Duty и не сжимаю в руках заветный Томпсон…
Чем я могу занять себя дома? Только бездельем и очередной “вымученной” записью в дневнике.
