Сегодня снег пошел. Дождь, а потом снег. Апрельский снег среди цветущих березовых сережек. Большие белые крупные мягкие хлопья – белые птицы зимы улетают, прощаясь.
В такие дни – смотреть в окно, прижавшись к твоему плечу, сидеть в обнимку на диване, в тишине, может с прохладным бокалом вина, смотреть в окно, молчать, говорить о разном. Тихо молчать, тихо говорить, от сердца, тихим шепотом, тихим молчанием, тихими словами, из души. Тихо грустить, тихо смеяться, тихие движения рук, теплые, без резкости, без страсти – только с нежностью. С нежностью понимания, глубокого понимания и доверия между двоими. Со всей нежностью потерь и приобретений, приветствий и прощаний, расставаний и встреч, всего прожитого вместе, вдвоем, долго ли коротко ли – и того что еще будет.
Просто жить рядом и чувствовать, что жив.
Белые хлопья легко и грустно вертятся в воздухе, летят лечь – нет, разбиться о землю каплей воды, планируют быстро и тихо, тают на мокрой земле, непрочные, мимолетные как мечты, как жизнь, как весна, весенний снегопад.
Где ты, где я, где каждый из нас и мы все – потеряны за зимами и веснами, закручены в весеннем снегопаде, растаяны о весеннюю землю. Изменившиеся, другие, новые, но хочется верить и думать и знать – все те же.
Мир меняется медленно, мир меняется мало, мир стоит и живет, движется и существует вне зависимости от нас. Мы – меняемся стремительно быстро, вертящиеся вместе с ветром и дождем апрельские мокрые снежные хлопья, рождаемся в мокрых небесах, летим мгновение в прозрачном воздухе этого мира, и тут же расплесканы крохотным озерцом на земле, глаза, на короткую секунду заглянувшие в небо, откуда только что падали стаей снежных птиц – а уже истончаемся, уходим в землю маленькой каплей воды. И трава прорастает на наших нежных снежных ресницах, шелестит шепотом наших тихих голосов.
Вот солнце взглянуло, и нет больше снежных хлопьев, растаяли, ушли в землю, в траву, напоить корни цветущих деревьев, стать рождением весны, стать рождением лета.
Остаемся лишь призрачным следом слезы на яркой щеке постоянного мира, из легкой крови наших прозрачных сердец прорастает трава и взлетают под солнце бабочки-однодневки.
Все уже записано, и все миры созданы, и все жизни прожиты бесчисленные миллиарды раз. Но никогда не закончены. Кинопленка самого великого режиссера, рисунок самого неподражаемого художника, все что снова и снова проходя – остается снова и снова – каждый миг, ушедший навсегда и живущий в вечности сам по себе, вплетенный в канву других.
Так в коротких мгновениях этого долгого мира мы – существуем всегда. Смотреть на самих себя, быстро ли медленно планирующих в мокром весеннем воздухе, в окно, прижавшись к твоему плечу, сидеть в обнимку на диване, в тишине, может с прохладным бокалом вина, смотреть в окно, молчать, говорить о разном. Тихо молчать, тихо говорить, от сердца, тихим шепотом, тихим молчанием, тихими словами, из души. Тихо грустить, тихо смеяться, тихие движения рук, теплые, без резкости, без страсти – только с нежностью. С нежностью понимания, глубокого понимания и доверия между двоими. Со всей нежностью потерь и приобретений, приветствий и прощаний, расставаний и встреч, всего прожитого вместе, вдвоем, долго ли коротко ли – и того что еще будет.
Просто жить рядом и чувствовать, что жив.
