А вчера у нас не пришла гроза... Смотрела ночью, как молнии взрывались голубыми и белыми всполохами прямо на земле, освещая весь двор и абсолютное черное ровное небо и считала секунды. А гром всё не приходил... Только через долгую паузу отдаленно, накатом, раздавалось «Аххх...ххххх...хххххх» и гулко гоняло по небу отголоски странных звуков: то ли треск сухих деревьев, то ли глухой и утробный стук камней с гулким «уххх...хххх...хххххх»
Удивительно это было: ждать и считать «раз», «два»... «пять»... А он появлялся откуда-то издалека длинным эхом и, пугая долгой задержкой, грохотал где-то далеко под всполохи под окном.
А дождь не пришел. Так и уснула.
Утром читала Марту Кетро. Не книги, блоги... С 2009 года. Читала без комментариев, оценивая текст, мысль, заныривая на глубину под строчки, под теплое поверхностное течение, в холодноватый сумрак дна, к источнику. Стараясь не думать о причине, просто пытаясь связать концы с концами. Теплое течение, сильное, с резкими гранями берегов, порогами и водоворотами, мужской откровенностью и женской чувственностью, насмешливое и неподатливое, умное, честное и больное, насмешливое и скептическое, глубоко несчастное, глубоко несчастное, глубоко несчастное - там, в глубине... Последний пост за август... Вдох-выдох. Встаю, задумавшись, и разминаю затекшую спину. Сильная энергетика. Я чувствую, как щупальца чужих эмоций и оценок начинают проникать в мои собственные оценки, но не беспокоюсь. Я с этим справлюсь. Талантливое. Сильное. Восхищающее. Но подчиняющее, если не принять мер и не отследить этой, передающейся внутри тебя, чужой воли. Очень сильная. Очень интересная. Но чужая. Нет, не моё. Теперь, упав тяжелым комом куда-то вниз в душу и подняв на поверхность все мои эмоции и мысли, она высвечивает их более ярко и ново. Улыбаюсь на пришедшую мысль: приняв чужие эмоции и чувства ты переболеваешь ими, получая в конце концов, иммунитет. Странно, но насилие, действительно, присутствует и это тревожит. Толстой, Достоевский, Чехов, Бунин, Мамин-Сибиряк - мастера описания природы и человеческих отношений – не вызывают у читающего чувства нападения. Воздействие их книг и слов не подавляет, а ложится ровно где-то рядом не напрягая, предлагая выбор: принять или не принять. Поэтому с этими книгами и хорошо отдыхать летними дождливыми днями, и зимними вечерами... Есть там какой-то секрет, что, оставаясь самим собой, ты оцениваешь написанное, не подменяя свои суждения оценками автора. В случае с Мартой сделать это сложнее. Хотя, может быть, просто большой объем прочитанного и первое впечатление. Потом можно будет сухо и бесстрастно разложить причины этого впечатления. Но что-то в этом недоброе. Не эмоциями – конкретной зацепленностью, от которой надо потом избавляться...
Взгляд в окно. Солнце. Надеваю тенниски, вешаю на шею полотенце и выхожу на улицу. Теперь - в парк. Орловая Роща начинается прямо за домом. Бегу по тропинке к Сильвии, трогая глазами лапы елей, вдыхая густой пряный воздух, касаюсь глазами чашечек цветов… И чувствую, как наполняюсь миром... Уходит нечто тревожащее, чужеродное, настойчивое и в чем-то настырное... вдох-выдох... теплый ветер и привычный пейзаж... белые вьюнки с диким горошком невысоким сине-белым орнаментом, над которым обожженный солнцем чертополох и отцветающая Иван-да-Марья с белым пухом на цветоносе и одинокими цвета малины с молоком цветками...
Это укачивает, разравнивает, наполняет, лечит своей простотой и безыскусностью, тишиной и покоем, приветливой незащищенностью и доверчивостью, готовностью отозваться на рассеянный взгляд и одарить неброской красотой. Захожу в воду, стараясь не распугать чуть подальше косяк мальков, и становлюсь в солнечные пятна на дне… Вода снимает последние следы усталости и напряжения, гармонизируя и примиряя... Погода хмурится. Небо тяжело опускается прямо на деревья и в минуты сереет и затягивается. Первые капли падают на землю... Ну вот. Дождь все-таки пришел к нам.
Дождь... У нас – дождь!
