Маргарита, 60 - 10 октября 2010 12:31

О ЧЕМ Я ДУМАЛА, ПРЕОДОЛЕВАЯ ТРАССУ УРАЛЬСК-АСТРАХАНЬ...

" Завораживает..." - шептала я испуганно, пытаясь справиться с управлением неуправляемой машины...

Проснулась я от пречувствия дождя. Еще с вечера, глядя на черное небо, я подумала, если пойдет дождь, мне ни за что не выбраться из деревни, по этому жуткому бездорожью. Эх, даже полноприводные джипы улетали с обочины, что я не раз наблюдала.
Вот такая жуткая дорога. Вернее, полное ее отсутствие. Вот поэтому, мое предчувствие меня подняло за несколько минут до начала дождя. И, когда зигзаг молнии разрезал совершенно черное небо, моим сборам мог позавидовать самый обученный солдат.

" Надо менять резину" - привычно думала я. Моя машина на этом деревенском бездорожье, пытаясь ползти 20 км в час, сильно смахивала на беспомощного щенка, который учился ходить, когда все четыре лапы разъезжаются в разные стороны...

Но,выбравшись, наконец, на трассу,я вернулась к своим вчерашним мыслям, когда я привезла маму домой,в деревню...

Я думала о любви. Которая существует в разном возрасте.
Надо было видеть глаза деда, когда он встречал маму... И ее глаза, когда она ворчливо подала ему руку, чтобы он помог ей выйти из машины... Они светились. Эти старые усталые глаза, измученные болезнью. Они светились радостью и теплом.

И, когда мы,сидя за накрытым столом, разговаривали о чем-то, я все время ловила незаметные движения своих стариков, полные сострадания и привязанности.
" Вот, печенье, кушай. Такие, какие ты любишь..."
- А что, черного чая нет?
- Нет. Мама любит зеленый.

Мы иногда много говорим о любви.
Особенно на этом сайте, который носит совершенно определенное название - Планета Любви. А что мы знаем о ней?
Часто мне приходилось слышать слова о том, что любви не существует, что это просто романтические придумки. Так же, измышления и расчеты того, сколько длится любовь,что она длится примерно три года ( кто это доказал?! ), а потом страсть проходит...
А вот с этого момента хочется остановиться. Страсть проходит, а что же остатеся?
Почему с возрастом я стесняюсь говорить:" Я тебя люблю..."?
Что же это такое, когда ты помнишь, что он любит на завтрак яйца всмятку, и что ему надо выпить лекарство, и что у него мерзнут пальцы и болит правое колено на непогоду? И, когда он засыпает прямо на диване перед телевизором, с пультом в руке, ты укрываешь его любимым пледом, и когда он в дороге, ты думаешь, надел ли он теплые носки. И что чай он любит бергамотовый и кладет туда три ложки сахара. И, что если ты ему не намажешь хлеб маслом, он съест его просто так, потому что, как всегда, будет с утра хмуриться и быть в мыслях уже весь на работе.
Что это? Конечно же, это уже не страсть.
Но и это - любовь.
Потому что я чувствую себя счастливой рядом с этим человеком. Потому что я знаю, что он любит меня, даже, когда я сама себя ненавижу. И он, не смотря на свою природную замкнутость, гладит меня по голове и по шее, как маленькую, пока я не усну...
И что наша пропасть различий соединена мостиком этих теплых отношений. И, что он всегда пытается не замечать того, что я попробую преодолеть...
И только я знаю, что в его замкнутом, смешном, козерожьем сердце, как жемчужина в шершавой раковине, всегда живет нежность...

И что из того, что я никогда не услышу от него признаний: " Я родился в тот час, когда встретил тебя..."

Вот о чем я думала, пока преодолевала трассу Уральск-Астрахань...
Я думала о Любви.

• 
• 
•